Der Teufelshof von Tours

Ein Pakt. In Blut unterschrieben. Im Schatten der schiefen Fachwerkhäuser von Tours, dort, wo die Balken sich wie Knochen biegen, hauste einst ein Mann, der den Verstand verloren hatte. Während die Stadt schlief, kauerte er auf seinem Dachboden am Place Plumereau und starrte gierig zum Vollmond empor. Er wollte das Unmögliche: Das bleiche Licht des Himmels einfangen und in glühendes Gold verwandeln. Doch seine Kunst war zu schwach – bis er eine Stimme im Kamin hörte, die nach Schwefel roch.

Der Teufel bot ihm den Erfolg im Tausch gegen seine Seele. Der Alchemist willigte ein. In jener Nacht füllten sich seine Tiegel tatsächlich mit flüssigem, gleißendem Gold. Er badete in Reichtum, bis die Turmuhr zur Geisterstunde schlug und die Schatten im Zimmer lebendig wurden. Als der Leibhaftige vortrat, um seinen Lohn zu fordern, geschah das Grauen: Mit einem hämischen Lachen berührte der Teufel das Metall. Augenblicklich zerfiel der Schatz zu aschfahlem, grauem Staub, der wie ein Fluch durch die Ritzen des Hauses quoll.

Noch heute, wenn man auf dem Place Plumereau nach oben blickt, sieht man das Erbe jenes Verrats. Die graue, fast metallische Patina auf dem uralten Gebälk ist nicht bloß Alter – es ist der Staub des Alchemisten, der ewig an den Fassaden klebt und daran erinnert, dass man dem Teufel niemals das Licht stehlen kann.
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