La leyenda del dragón de Los Barruecos
La leyenda del dragón de Los Barruecos El viento acariciaba suavemente las superficies lisas de las piedras cuando bajé de mi autocaravana. En un principio solo era un punto en el mapa: un parque natural no muy lejos de mi área de pernocta junto a Malpartida de Cáceres. Sin embargo, ya en el camino de acceso sentí que Los Barruecos no es un lugar ordinario. En lo alto de los postes de la luz y de los árboles secos se erigían los nidos de las cigüeñas y las aves acuáticas, como torres de vigilancia de un mundo olvidado hace mucho tiempo. Cuanto más me acercaba al corazón del parque, más insólita se volvía la escena. Enormes bloques de granito, pulidos por el viento y el tiempo, emergían de la tierra y de las láminas de agua. Algunos parecían olas petrificadas; otros, calaveras de bestias gigantescas. En la orilla del estanque más grande, allí donde las sombras de las rocas caían con un azul profundo sobre el agua cristalina, había un anciano sentado. Su piel estaba tan curtida como el granito que tenía a sus espaldas, y sus ojos eran tan limpios como las charcas. Me acerqué y bromeé para romper el hielo: «¿No le da miedo que alguno de esos morros de perro de ahí atrás le dé un mordisco? Las rocas casi parecen vivas». El pescador no me miró de inmediato. Mantuvo la vista fija en su boya, que danzaba inmóvil sobre el espejo del agua. Luego, dio unas palmaditas con la mano en la piedra plana que tenía al lado. «Siéntate, forastero», dijo con una voz que sonaba a grava al molerse. Me miró con seriedad. «Tú ves formas. Mi abuelo veía el destino. Tú te ríes de las piedras, pero aquí, en Los Barruecos, nadie se ríe de lo que descansa bajo la superficie». Se recolocó el sombrero y empezó a hablar, no como quien cuenta un cuento de hadas, sino como quien pronuncia una advertencia que lleva en la sangre desde hace generaciones. «Tienes que entenderlo», comenzó, mientras su mirada se perdiéndose en la vacuidad de los lomos de piedra gris, «mi abuelo no era un hombre codicioso. Era un pobre pescador, exactamente igual que yo. Pero en aquellos tiempos, hace casi cien años, la vida aquí era muy dura. El sol abrasaba los campos de Extremadura y la gente buscaba desesperadamente cualquier cosa que le garantizara la supervivencia. Por aquel entonces se contaba la historia de El Barrequero. Lo llamaban el dragón de Los Barruecos, pero no era como esos que ves en los libros. No escupía fuego. ¿Para qué iba a hacerlo? El fuego solo destruye. Él era una criatura nacida de la materia prima de este lugar: estaba hecho de granito eterno y del agua más profunda de las charcas. Su aliento era el aroma del musgo húmedo tras la tormenta, y sus escamas eran las lanchas de mica de la piedra, que brillan a la luz de la luna. Él era el guardián. Se encargaba de que el agua se mantuviera pura, porque esa agua era la sangre de la tierra. Curaba a los enfermos y daba fuerza a los árboles para resistir en esta tierra seca. Y muy por debajo de estas rocas, allí donde ningún ojo humano alcanzó jamás a mirar, custodiaba un tesoro. La gente del pueblo murmuraba sobre oro, pero mi abuelo sabía la verdad. El tesoro era la esencia de la sabiduría: el conocimiento de cómo el ser humano y la naturaleza pueden vivir en armonía. Mi abuelo era joven por aquel entonces y tenía amigos. Hombres consumidos por el hambre y la envidia. No veían la riqueza del agua ni la majestuosidad de las rocas como un regalo, sino como un botín. Una noche, cuando la luna brillaba con tal intensidad que las rocas parecían gigantes de plata, decidieron engañar al dragón. Trajeron herramientas, pesados martillos y cinceles, y trazaron el descabellado plan de desviar el agua de uno de los estanques sagrados para llegar al fondo. Creían que, si vaciaban el embalse, encontrarían el nido del Barrequero y, con él, todo el oro con el que soñaban en su codicia. Mi abuelo se quedó en el margen, con las redes en sus manos temblorosas. Presentía que algo no iba bien. ¿Las aves que has visto antes? Aquella noche estaban en absoluto silencio. Ni un solo graznido, ni un aleteo. La naturaleza entera contenía la respiración. «¡Parad!», les suplicó mi abuelo a sus compañeros. «El agua no nos pertenece. Solo somos huéspedes aquí». Pero se burlaron de él. Clavaron la primera cuña en la roca, justo allí enfrente, en la formación que hoy llaman el Barrueco de Abajo. En el preciso instante en que el hierro golpeó la piedra, sucedió. No hubo un rugido ni un terremoto. Fue un sonido como si el mundo tomara una profunda bocanada de aire. El agua de la charca empezó a girar, primero despacio, luego cada vez más rápido. Y entonces, hijo mío… entonces emergió Él. De la superficie lisa como un espejo del lago se alzó una cabeza colosal. Al principio, mi abuelo pensó que se trataba de una roca sumergida que salía a flote, pero de pronto se abrieron los ojos. No eran de carne, sino como dos enormes cristales tallados en los que se reflejaba toda la historia de este paisaje. Era El Barrequero. Su cuerpo era tan gigantesco que el agua resbalaba por sus costados como cascadas sobre paredes de granito. Formaba un todo con el paisaje. Los hombres se quedaron petrificados. El dragón no habló con palabras, pero mi abuelo siempre decía que el frío de su mirada se sentía hasta en los huesos. Un frío que no procedía del invierno, sino de la paciencia infinita de la tierra, que acababa de agotarse. Los codiciosos, aquellos que ya habían extendido las manos hacia el supuesto oro, no pudieron volver a moverse. Mi abuelo vio con horror cómo la piel de sus amigos se volvía